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逍遥十三骑
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不知道听谁说过,没有伤痕的人是不会爱上吸烟的……没有受过伤害的人,是不会爱上伤口的。* G. U, |1 L( [ Y* r8 M: n, }* ]
: i) i4 D/ ^+ r# _ ------------ 题记# z. F" Q1 o% S* `3 t. T- S9 Y* ?% {
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我想,一个没有受过伤害的人也是不会爱上烟的。烟是对那些美好细节的缅怀。做着一个神情忧郁的人,坐在冬天忧郁的场景里吸烟的姿势,总有一种说不出的酸涩。我猜想此时此刻,内心的疼痛,正象蓝玫瑰一样绽放。 % z# I& O. I$ L. ]' R, B4 Z
烟是短暂的,所有销魂的东西,都是短暂的,而美丽也因为短暂而更加美丽。受一点点伤,就会哭泣,那是单纯的还在,但是吸烟的人却不会轻易哭泣,选择了烟,也就选择了一种绝美。
7 s+ ~) s/ L2 Q8 K k6 W, i爱是一种伤害,但人们却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害,但同时,烟又让人忘记了伤害。如果说,不吸烟的人是祖国的花朵,那么吸的人就是一朵曼陀罗。烟渐渐飘散,飘不散的是风情和幻想。 + C4 A4 l$ ?! b/ \6 S5 O5 k' g, h7 ?$ F. s
一支烟。对于一个人来说,究竟意味着什么?或许是情欲的颠峰,或许是分手的凄恻。没有伤害的爱是不完整的。想起或者忘记那些爱过的和伤过的人,都需要烟。 % @; q7 t3 ^: l u5 U `6 z" U
烟不是一种生理需要,烟是一种心理需要。 0 j7 M. c. _; ~6 U8 l/ M% w
长长的,细细的,烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲,有一点深邃,有一点慵懒,有一点妩媚,有一点温婉,还有一点迷情。 ) A! ]$ w2 g- [ ?
一支烟,更象是一种别离。
8 e5 @% Q* y* j) Q) m 坐在暗橙色的咖啡馆里,散发着恬淡的芬芳,所有的阳光都围绕在身旁。窗外,所有的人都行履匆匆,每个人似乎都知道自己的方向。吸烟的人,内心冰凉如面一朵凌霄花。一本发黄的书,一杯黑咖啡,一句让人心跳的诗,带回了那羞涩的少年时代,那时,什么都不懂,生活里只有浅绿色的梦。
& I7 c4 w# h* Y7 K6 e/ k z4 P 足音清脆,让所有的目光都停止呼吸。背影,如同一朵迷情的云,让多少风停止歌唱。说话的声音,轻轻的,甜甜的,多象一阵春雨,那么忧伤,那么洁净。那时候,为书中的故事,流下了多少可爱的泪水。可现在,在也不会了,因为他自己也成了故事里的人物。
- B/ s: @ J/ u5 o3 H 每个人的命运,都是悲剧。因为,对于人来说一切都是那么短暂。年轻的时候,想象在一个人的手心里渐渐老去,那种感觉是很温馨的。因为,那时并不理解什么是老,以为那是一种至深的浪漫。现在,当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候,才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。老了,就是烟即将燃完的那一瞬间。揿灭了烟蒂,又点上一支,但是发现了他的眼角,那一抹潮湿的晶莹。烟在静静燃烧。上午的咖啡馆,如同一个没有睡醒的少妇,低低回旋着清淡的音乐。
9 i: c; Q) |4 u) A$ S 与其说坐在椅子里,还不如说是陷在椅子里。 3 E7 {3 V/ [' p m4 [& I
那一张原木的椅子,如同一只花篮,只是里里面躺着一支灰色的玫瑰。 ) d( T, S$ F0 j4 Q2 a+ n- I
整个上午,都沉浸在这样一种朱古力的温情里,一支接一支地抽烟。在下午三点钟的时候,人渐渐多起来,缓缓地挪了挪身子,想要站起来,一看,烟盒里还有最后一根烟,又坐下,点上,火柴划亮了暗淡的角落,脸上显露出那忧郁深深的痕迹。
% n8 A$ F; c ?) L9 `6 [ 人们的说话声,使他感到不安。没有将烟抽完,就起身离去,脚步很轻,姿势轻的象一只猫一样。 : r! A8 u8 s O8 J1 ]/ t
然后,消失在十二月冰冷的风里,没有痕迹…… |
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